Lição de casa

Há dias sentia-se atormentada pelo cheiro de pólvora queimada. Principalmente quando Pedro chegava do trabalho: precisava sair para o quintal em busca de ar. O marido não deu muita atenção, coisa de grávida, ia passar. “Você nem sabe como é cheiro pólvora, Lia!”. Sabia sim, pensou, mas não disse. Na manhã do terceiro dia estava decidida a encontrar a fonte daquele cheiro. Despachou as crianças para escola, despediu-se do marido e começou a busca. Esquadrinhou cada canto da casa, armário por armário, gaveta por gaveta, caixinha por caixinha. Vasculhou também o quintal, o quartinho de ferramentas, a garagem. Já abria o portão para ir pedir a escada da vizinha e subir no telhado quando desistiu. “Com esse barrigão, mulher? Cria juízo!”. Suspirou, o cheiro ainda queimando suas narinas, e resolveu retomar os afazeres da casa. Na área de serviço, ao abrir o cesto de roupas sujas, teve que apoiar-se para não cair. Encolhido como uma criança, lá estava seu marido, camisa dura de sangue, um orifício preto no meio da testa de onde subia um delicado fio de fumaça.